Tanguera

Oct 25, 2015 La Quinta Pata Literatura Comentarios desactivados en Tanguera

Por Carlos Lucero

SUPERAR LA FLAQUEZA DEL OLVIDO

El sol del estío dispuso que el día se iniciara temprano. Los dedos de una brisa que apenas se notaba, rosaban con suavidad uniforme, las ramas de las acacias. Como si fuera un juego, el meneo de las hojas producía una alternancia en la luz que atizaba los párpados de “Juan-sin-dueño”, como avisándole de su presencia.

Quizá ese fuera el estímulo que le indujo a pararse. Estirar de un golpe hasta el límite la flacura de sus patas, y elevar un largo bostezo como saludo al resplandor de esa mañana de viernes que había intentado, sin éxito sofrenar la fresca… (Porque al final, el calor se impuso, penetrando sin remedio, hasta el menor ruido del día)

Del lado de las distracciones, alcanzo a presenciar el momento en que la astucia del perro de la plaza, descubre el arribo de los muchachos que lavan autos y llenan sus tachos hasta el tope, con mangueras que se hinchan con la presión del agua, que luego nadie recuerda ni se atreve a cerrar. En consecuencia, el líquido que se derrama sin control permite que Juansindueño, casi sin esfuerzo, aproveche la coyuntura para que, con lengüetadas ruidosas, la sed se le quite y lo deje en paz. Luego echará una mirada al horizonte geométrico de las esquinas y se alejará a buscar la frugalidad de una comida acertada, que obtendrá en complicidad perruna.

A mi espalda, la ciudad ya comenzó a martillar sus durezas. Alguien pasa, cerca, con un aparato que dispersa música capitalina. No fue difícil identificar la lujosa majestad que se recoge en los compases de “Tanguera”, la milonga de Mariano Mores. Me llegan con claridad aquellos compases crecientes de violines agitados por el viento de un ritmo ennegrecido.

Ahí fue cuando pude construir en mi memoria la imagen de este hombre-música que germinó a principios del siglo que pasó. Eran tiempos en que vibraba en el entorno de San Telmo, una reserva anidada de musas, saturada de sugerencias canyengues… Volví al esfuerzo del recuerdo que exalta el esplendor sonoro del ritmo que fue conquistando horizontes sin timidez.

Mariano Mores nació en el 918 y comprometió su vida junto a las generaciones que a fuerza de talento, conformaron una época que difícilmente tendrá superación. Mores edificó un inconmensurable altar con su música de Buenos Aires. La obra de un genio de los que, con mano penetrante y fervor de corazón, cincelaron arte para el disfrute de la posteridad, mejor dicho para los de entonces y los de ahora. Y los de mañana. Estoy seguro de que deberíamos conocer mejor su música, su obra. .En estos tiempos es común designar genio a cualquier delirante que apenas puede balbucear, seguramente porque los parámetros del buen gusto y de la calidad artística descansan sobre columnas quebrantadas.

No será en vano recordar que Mariano Mores, cerca de cumplir el siglo, sigue junto a nosotros, de este lado del valle. Aunque en los archivos de los medio, descanse, un obituario que espera agazapado por el desenlace corporal de su protagonista, quien seguirá mereciendo algo más que eso.

Quiero creer que se impone, aunque sea en brevedad, una meditación sobre lo que significa cultivar a grandeza en nuestro paso por la vida. En tal caso, no viene mal recapacitar sobre humanas ingratitudes, sobre omisiones y póstumos homenajes, como actitud de compensatoria tardanza. Es decir, la inoportunidad.

En definitiva, aquel que lo recibe, es consciente de su propia valía. Aunque no se encontrara entre nosotros o si aun camina por acá, en ningún caso lo necesita.

Invirtiendo los términos: una ofrenda a la memoria de alguien que lo merece, es un acto moral que retorna sobre quien lo ejerce en la brevedad de un alto. Es retribuir con nuestros humildes medios, su contribución a la vida.

Aunque más no sea para descubrir y estar más cerca de la perspectiva que nos dejan los elegidos. O tal vez, como una manera de alcanzar la digna condición de seres agradecidos. Que no es cualidad pequeña.

Era mediodía y la plaza se quedaba sin gente.

Miré alrededor, y no vi a “Juan…”. Quise que hubiera encontrado su pan.