Breve antología poética de la revista Pámpano

Ene 15, 2017 Eduardo Paganini El baúl Comentarios desactivados en Breve antología poética de la revista Pámpano

---

Como para amenizar el cálido verano cuyano, y remedando la actual moda de muchas publicaciones, EL BAÚL ofrece material de lectura, extraído en esta oportunidad del número inicial de la revista literaria y cultural Pámpano de 1943. Poesía mendocina, hoy día de difícil acceso y probablemente no editadas en libros, que caracterizó una época de la creación literaria regional y nacional. Hemos respetado, en la medida de lo posible la distribución y el uso tipográfico del original. 

Jorge Enrique Ramponi

Trompo de Llamas

(Mientras sopla el Zonda)

Por un bisel tenue de julio,

Turbio trompo de viento

Agosto ocupa de un solo rapto su área,

Se desmanda, flagrante,

Deja vacante el clima,

Vuelve sobre su lapso.

 

Su aldabón conmueve los sótanos terrestres,

Ciega su lampo bárbaro la sangre.

 

Limbo abajo en sus túneles

Cales yacentes,

Huesos con nostalgia,

Turban su molicie,

Quiebran su armadura de moho,

Buscan su prójimo:

Gozne a gozne, pífano a pífano

Escucho su fanfarria, su bailoteo opaco.

 

Duro dios mío. Agosto, me unge de tu ardor.

Tu látigo me obliga.

 

Creced, tambores acérrimos por mi furia sagrada,

Creced, creced, oh lianas quemantes del delirio.

 

(Ah, el furor de la vida, su tumulto oloroso)

Señor de prontos bruscos y reversos de índole,

Padre de mi materia, numen caudal del canto,

Escucha tu pormenor y mártir, natural de tu clima:

En este atrio de tiempo, entre molduras tuyas,

Dame tu áspera venia para bailar el vándalo terrestre que me exige.

 

Mi haz de sangre crece, hospeda el rapto,

Me duele su desorden central, su desmesura.

 

— Agosto, a duro soplo, desata su liturgia,

Un arduo bosque de órganos tierra a cielo delira,

En mi odeón retumba un pánico solemne:

Sentidme hacer campana y misterio.

 

Entro y salgo para escuchar la amarga música,

Entro y salgo a una casa de llamas, a un caracol de reverbero.

 

El canto me acomete como un vítor sagrado,

Duramente contengo mi sistema encendido.

En su anillo marcial aún crece el héroe,

Mi corazón vincula el bruto y el arcángel.

 

Ah, jinete en mi nube de tempestad y mito,

Quién seré yo que vivo dentro de un relámpago,

Quién seré, que de pronto canta Dios en mi frente…

 

—Agosto, agosto,

Trompo a látigos,

Zumbo en tu mano, ardiendo.

 

Trasluz de Setiembre

(Fragmento)

Cuando crece la urdimbre solar

En cuyo polen setiembre liba su presagio,

Los ojos de la lluvia codician el bulbo de la tierra

Andariveles puros de flor en flor transitan,

Y en el pecho del hombre un pájaro nupcial

Oscila con asombro.

 

Entonces, oh cañas de los huesos,

Oh dulces flautas de la sangre,

Corsario de arduas islas que setiembre delata,

Empavesado, en celo, navego en el delirio.

 

Un sueño, un claro sueño de juncos

Cabizbajos de dicha,

Girando en la delicia lunar, entre arambeles…

Si el agua sube en niebla de música a los astros

Un tornasol floral mima las piedras;

Amanece una pelusa tibia en el rocío,

Olor de haber holgado un ángel en sus hebras,

En los almendros votivos,

En las otras lámparas florales.

 

Hay noches de alabastro

Con una escalinata de luna submarina,

Su luz verde azogada por caminos de rizos,

Tentáculos azules con un tacto de pluma

Recorren esa fábula, esos mimos

Que llevan al sollozo la delicia.

 

Entonces, finos pulpos de amor,

Leves antenas de ángeles,

Vegetales luciérnagas, libélulas lacustres

Descienden por los sueños,

Y el fantasma de un canto, el espectro de un canto

Con escondido giro se aparece y me nombra…

 

Vicente Nacarato

Árbol en la Noche

 

Qué silencio, árbol, el tuyo,

Tan enhiesto y solitario

—flecha asomando en la tierra

Con mudo gesto de teatro—.

Cómo te viste la noche

Con su escueto y denso manto,

Y cómo te desesperas

Por subir hacia los astros.

 

Sólo tú, yaces desnudo

En éxtasis recatado,

Muy ensombrecido y triste

Con tu anhelo y tu fracaso.

 

Pero —ya ves—, no eres solo.

Tú y yo, somos hermanos

(Prometeos impotentes,

Unidos en desamparo);

Que así estamos casi muertos

—Pies y raíces atados—

Con esa ansia de querer

Asir el cielo lejano.

 

Bajo el asombro nocturno,

Cómo te veo de humano,

Y yo, cómo me siento árbol

Sensitivo y solitario!…

 

Ángel del Podio

Palabras para una Hermana Muerta

Preside el comedor de nuestra casa,

Desde un retrato, tu sonrisa ausente…

Pero hay en la nobleza de tu frente

Algo como una nube que no pasa...

 

Hermana, duerme en paz, nada nos pasa…

Como une pensamientos una frente,

La ausente voz de tu ternura ausente

Siempre ha de reunimos en la casa…

 

Arde en la hornalla familiar el fuego.

Crece el pequeño… En el nocturno ruego

Tu recuerdo es fervor, y guía, y brasa…

 

No es bueno, pues, que turbes tu reposo

Con tu eterno desvelo generoso:

Hermana, duerme en paz, nada nos pasa...

 

Abelardo Vázquez

Zarcillos

 Cuentos de voz a olvido

EN EL SILENCIO, esta ágil soledad sueña libremente. La vela mayoral de su aventura es una vieja estampa, casi muerta. Los ríos de palomas que desplazaban su evidencia con alegría, son las cenizas que me van poblando y en la maroma rápida del cielo angostado sus breves pechos grises me detienen.

En el silencio, alrededor de mí, por los umbrosos valles y las frías montañas, por los arrugados caminos que se detienen, postrados y laberínticos, en mi destruida soledad.

Antes que la luna la vistiera de olvido; antes que sus ojos navegaran las sombras últimas.

☆   ☆

SUS SENOS de paloma sin tregua jugaban con las olas. S u mano, su dulce mano, pez asombrado en el ruego de los labios. La espada verde del mar, nos separa, nos pregunta. ¿Habrá acaso playas, islas de nuevo amor, amor de nuevos labios para amarnos?

Los viejos barcos secan sus heridas en el aire duro, su mediodía está aquí, en rocas carcomidas o algas madurando, envejeciendo…

Nosotros también. La sirena del sueño nos une suavemente y el rompeolas gira continuo por la sangre. Pero la quilla, la dura quilla nos alcanza, nos invade de edad y nos hunde de prisa entre los náufragos.

☆   ☆

A ESTA MUJER le puse yo nombre, me pertenece. Le dediqué versos y episodios de llanto. Detrás de mí estaba el tiempo, golpeándome la espalda con relojes y alcancías, con usureros y damas de caridad y festival.

Detrás de mí había muchos yo, muchas fatigas traducidas al latín y al griego universitario. La vigilia del año, por otra parte, me consumía los algodones y el ruido de los tranvías se interponía infernal en nuestras conversaciones.

Entonces, a la salida de los cines, me devolvió mi nombre.

☆   ☆

Otra vez…

Con una bala en la frente veía pasar mi sangre. Pongo la bala en el hombro y le pregunto: ¿No has encontrado nada, nada aún entre tantos dioses que así tan decidida le destruyes?

Pongo la bala en los ojos y le pregunto: ¿E s posible que tú no hayas encontrado nada, nada entre tantas sombras que te guardaban?

Puse la bala en la boca. No le pregunto nada.

La vomitó. Ya era tarde. . .

☆   ☆

Sé que no hay una manera definitiva de predecir lo núbil; que no hay arrayán en los jardines de esta ciudad, y que todos quieren morir entre etiquetas o embotellados, y entre pajas y cajones arrastrarse —sin pureza, sin escándalo— como todos lo podrían hacer; que nadie diga no, no lo entiendo, no lo vivo…

¡Ah, juegos de mi soledad, en los atardeceres encendidos junto al Ande volcados en mi corazón de llama antigua, velad, velad con túnicas de ausencia mi vida para que no muestre el episodio que los buitres devoran, el andamio del decir que se abrocha, como las escarapelas, en los cuentos de más acá del silencio!

Fuente: revista mensual Pámpano, Mendoza, octubre de 1943, Nº 1. Director: Abelardo Vázquez.

happy wheels

---