Apagón

Dic 01, 2016 Marcelo Padilla Opinión Comentarios desactivados en Apagón

---

La tarde quedó suspendida entre paréntesis, antes y después pasan cosas que atragantan. Suspendida en el presente, la tarde, clavada como un cuchillo en una tabla de madera hasta el cabo. Una nublación mental. Sin viento, sin movimiento. La sensación de rareza de la tarde hipnotizada por algún dios intruso. Ni frío ni calor, ni crudo ni cocido.

La tarde nublada y pesada en el estómago. La náusea. Niños abusados por curas. La tripulación de un equipo pobre brasuca explotada en la mata colombiana. Las cenizas de Fidel recorriendo la isla. Tiroteos en los conurbanos. Mujeres violadas. Perros quemados. La tarde cucaracha. Terremoto. Violento beso ancestral con arcadas.

Los jazmines incinerados por el sol de ayer. Los diarios. Los diarios mórbidos. El show match de la vida cotidiana. Los fiados frecuentados. Las cuentas pendientes. Las novedades del pasado como tsunami. El vómito. 1 de diciembre de 2016.

Sobre el asfalto pelado pasa una manada de perros, unos veintipico, corriendo en plena siesta. No ladran, es el traqueteo que vibra en la alfombra hirviendo. Una pintura de La Guerra del Paraguay. Rasante bola de pelo cimarrón que da miedo. Van a la orgía que convoca la parroquia.

Los movimientos políticos suaves. Cariñosos. Decaídos. Enfermos. El peronismo se muda la piel y la izquierda se muestra con la sangre pintada para que parezca sangre. La derecha y las nuevas tendencias de la muerte. La moda. El shock del apagón.

Hombres y mujeres cierran las ventanas.

2016, la ropa da vueltas, mil o dos mil veces en el lavarropas. La mugre viuda no desaparece, se invisibiliza, y, reaparece al sol, pago. Los artefactos calientes, los cables, las carcasas de las heladeras queman, cocinan.

Está prohibido fumar mariguana y abortar. Y permitido violar a niños y niñas, siempre y cuando tengas una vestimenta acorde: el ropaje de la Iglesia que unge. El Estado nacional y los Estados provinciales subsidian la educación religiosa y a la institución de dios. Subsidia el abuso por decantación. Es el secreto del apagón. La orgía de los perros cimarrones que pasan en la siesta en silencio, es pública.

Suena el poema de Rafael Rubio en “Mala Siembra” (2013) editado por la Universidad de Valparaíso:

Caza de niños

“Vienen diez curas buscando niños.
Diez curas negros que tienen hambre.
Diez avideces con crucifijos,

dientes, guijarros para la carne.
Vienen rezando rosarios negros,
rumiando piedras de hipocresía”.
…………………………………………….

El poema sigue, y da asco. Arde la tarde convaleciente.
Por efecto dominó le amputan las piernas a la población pobre. Un niño cubano discapacitado agradece a “las manos generosas de la Revolución”, en un videíto que circula. El único cariño. Antes de la despedida.

La guitarra sin cuerdas es un instrumento de percusión en la tribu hosca de la noche.

Milagro Sala, una india del norte del sur, duerme en una celda del altiplano.

La tarde… suspendida.

Global achicamiento. El sabor de la derrota en los platos y en el paladar. Vivir es una película de suspenso constante.
Y la tarde… suspendida.

 

happy wheels

---