Inventario de la naturaleza descomunal

Sep 19, 2017 Marcelo Padilla La Pata Semanal Comentarios desactivados en Inventario de la naturaleza descomunal

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Los cactus, la chipica noble y estoica, las flores, los cementerios viejos donde los gorriones estancan, únicos acompañantes de nuestros muertos. El ejido urbano, la ventricular porción de aliento que nos queda, la escoba gastada, las telas de araña en todos los rincones de los ángulos de los techos, la vista gorda, el amor, el desamor, la ira, el llanto de una niña en la puerta de una guardería, los pibes y las pibas que salen cansados del colegio, los que andan en bondi, los que caminan, los que no pueden caminar, la contaminada moral de los machos, el rictus de un suicida, las bienvenidas, las despedidas, el último pucho en el paquete de cigarrillos a las dos de la mañana, los libros subrayados, los tramos perfumados en la siesta, el misterio del caníbal en pleno centro, las calles rotas, las arregladas, las avenidas nuevas y las viejas, el dolor de un golpe en la oscuridad, el dolor porque sí, la oscuridad porque sí, las palomas infectadas, el río blanco, la bajada imperfecta, la putrefacción de lo pulcro, la hediondez de la civilización, el orgullo de un barrio, las plazas vacías, los toboganes tristes, los árboles, el cañaveral que se muda, la tierra que desacomoda y marea, el pelo frágil de los estresados, el óxido en la garganta, los nudos ciegos, las noticias esperadas, el momento en que una hoja se hamaca en el aire un rato largo, la barbarie como causa y condición, las opciones correctas, el mundo como metáfora, las casualidades del azar digitado por cuarenta dioses excluidos vengándose de nosotros. Las canciones chilenas con olor a puerto, la falta de iniciativa privada del asalariado según la mirada del empresario, la falta de solidaridad del empresario según la mirada del asalariado, los guachos callejeros, las guachas callejeras corajudas en la noche, el que se va a morir mañana a la mañana, el que se murió a primera hora de ésta mañana, los que viven llenos, insatisfechos, los que viven en cuevas, las cuevas que abrigan a los que viven, la llegada de un hijo y la partida del mismo, el tesón del perro que sale caminando luego de ser pisado por un auto, y el perro que no. Y el pibe que no. Ésta noche estrellada contra los techos del barrio, casi cayéndose en el pedacito de suelo alquilado. La gente que acepta cualquier cosa, las búsquedas y los rastrillajes para encontrar ahogados en los ríos, la esquina de los débiles, la panza del mar que no tenemos, el desierto augusto, la bruma inglesa importada que venden en el Jumbo, las inversiones extranjeras, los soldados preparados para una guerra con el extranjero que se entrenan con nativos harapientos movilizados por la tierra, la vergüenza, el techo de las ilusiones, el rigor, la ancha alameda por donde no pasó nunca el hombre nuevo. El autoboicot de la especie. El último pasajero de esta tripulación vuelta loca. El fachismo espontáneo que gobierna la catarsis colectiva, la ruleta rusa, la castidad del cura pajero, la fantasía de un niño perdido en la montaña, la primavera de los otros, el invierno permanente, los focos pelados de las casas, el polvo acumulado en las momias, los lagos escondidos, la miserable codicia de los recién-venidos, el kiosco al que le va mal frente al drugstore que le va bien. Las canciones que nos quedan a mil doscientos kilómetros por hora. El jazmín que amaga y amaga y no larga. Los que pintan las paredes pidiendo algo que no les dan, los calabozos para los que pintan las paredes, el sueño de un pez sutilmente acobijado en espiral, los pintalabios de las niñas, los juguetes, la incapacidad del atleta, la depresión de los que no le encuentran la vuelta, los celulares, los carros hidrantes cero ka eme. La asfixia en la puna. La prohibición que lleva al encierro y al individualismo entre cuatro paredes para que la gente juzgue al mundo por lo que ve en la televisión. La piel que se va arrugando lentamente en el espejo del baño, y este maldito inventario.

happy wheels

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