Crónicas Paceñas: VIII - Descenso a Llojeta - La Quinta Pata

Crónicas Paceñas: VIII – Descenso a Llojeta

Jul 15, 2018 La Quinta Pata Literatura Comentarios desactivados en Crónicas Paceñas: VIII – Descenso a Llojeta

Evoca a Italo Calvino el cronista al momento de “deshacer” andares, ascensos y profundidades en su recorrido por La Paz: De parte a parte parece que la ciudad continuara en perspectiva multiplicando su repertorio de imágenes: en cambio no tiene espesor, consiste sólo en un anverso y un reverso, como una hoja de papel, con una figura de este lado y otra del otro, que no pueden despegarse, ni mirarse. Y la cita no puede ser más precisa porque en este último envío de su prosa compartida homenajea a Guillermo Bedregal García, “poeta que murió a los 20 años en el ´74, poeta discípulo de Jaime Saenz, con una premonición de espanto sobre su propia muerte” (http://www.paginasiete.bo/ideas/2017/10/1/vision-muerte-guillermo-bedregal-153875.html).

Por Paul Tellería Antelo

Te has sepultado en mis pasos y el polvo, mirándote, te recuerda y abre sus labios, sumergiendo en el frío un corazón donde se acerca la noche, para buscar su voz en el silencio, donde la oscuridad es un resplandor que desparrama las facciones del cementerio sobre los senderos. (Guillermo Bedregal, extracto de Paso a Llojeta)

En este silencio cargado de bruma nacen las primeras palabras que cierran el encuentro con el viento de espada. Lejano ya de la palabra anclada en las órbitas de la ciudad al alba, nace el descenso en mis huellas. Volver de visitarte, sabiendo que has mutado, que los restos de escarcha y barro ya no besan tu paso en descenso de verbo y grito es un mandato, imposición velada de otras noches.

En el camino lleno de peregrina ausencia de luna se abre el sepulcro cargado de huellas de ausencia, esas de viento, agujas, pañuelos y llamados de espuma. La otra ciudad, presente en el camino que hoy me trae al viejo bosque a la “comarca en el poniente” como bien refería el poeta.

Hoy el eco de hechizos se ha desvanecido, mientras pilares de concreto taladran la sangre de greda en la erosión de la montaña. Nuevos puentes se están levantando en la comarca, nuevos adivinos, nuevos suicidas pondrán su palabra en olas de viento, en los descensos de Llojeta (1).

Las fisuras de la tierra todavía acogen al brujo, aquel en rostro sin cuerpo, con la mirada que habita en la piel sin cuerpo, con la boca que habla por la palabra que calla. La calamina serpentea (2) y parpadea al atardecer, mientras la piel se tiñe en ámbar, mientras uno mira el descenso y nutre las palabras de otros augurios, de antiguos aullidos de otras carnes.

El poeta y el loco han hablado a La Paz, y a los pies de filudos centinelas han dejado la piel para el camino. En el ascenso vuelvo a la botella, aquella que hace años guardó la confesión y el júbilo teñido de cerveza con el nombre de sus órbitas, con el viento de su pluma. El poeta ya no mora en la empinada colina, en el cementerio rodeado de piedras. Lejos hoy de las flores silvestres, habla desde otra morada, desde el verde tibio de mercado, del consumista hueco protegido en concreto del Cementerio Kantutani, otrora parte de la montaña.

El descenso del presente tiene la primera luz de aquel otro descenso, ha vuelto a pintarse del cobre, ha vuelto en poros de arcilla a mirar de frente la ciudad desde la altura. En Llojeta, donde la voz del profeta y el eco de ciudad muerden algo mío, nuevamente ha quedado en palabra negra una confesión:

Este no es un homenaje de olvido, ni un acto recurrente de presencia, es simplemente lo que es, lo que nombra lo que a otro pertenece. Sabrás perdonar la intromisión en tus pupilas, con la palabra hecha voz entre poemas, con la certeza del verbo que habla por la voz que ofrenda la otra voz, la evocada.

Este no es un ejercicio seco de tortura ni la incongruencia tatuada en los labios, es la ofrenda de la boca que habla lo que la boca calla, lo que las manos duermen en este tiempo mudo.

Esto no es un ensayo de locura, de perturbación a tu tumba, de ofrenda a tu alma. No es un golpeteo a la puerta cerrada, ni un remover de telarañas en el marco de madera ya sellado.

Esto es lo que es, homenaje de ausencia y presencia, al tacto, a la geografía de ciudad de altura y como tal debe ser tomado y guardado en alguna caja, en algún ropero o, mejor aún, celebrarlo en el viento asfixiado que mira la ciudad de frente.

Quédate entonces con todo aquello que late en el silencio de tu noche, donde la palabra ajena y lejana aún te evoca, bruma peregrina.

Glosario

(1) Llojeta: zona periférica de La Paz considerada como “lugar místico y poético”. Para el escritor Jaime Saenz era “la comarca del poniente”.

(2) Calaminas: chapas de acero, carbonato de zinc u otros materiales, muy utilizadas para techar construcciones en Bolivia.

Paul Tellería Antelo (1970), narrador paceño de la generación post Macondo. Licenciado en Psicología de la Universidad Católica Boliviana y Escritor de Oficio. Ha caminado y respirado la hoyada paceña capturando sus rincones y personajes los últimos veinticinco años. Publicó tres libros con Editorial 3600: De las especies innombrables (2003), Trajines y Haceres (2008) y El acto de agua (2015). Participó como invitado en las antologías: Warikasaya, Cuentos Stronguistas (2009); Conductas Erráticas, Crónicas de No Ficción (2009); Domingos por la Tarde, Antología de Cuentos Futboleros (2014); y Una espuma de música flota, Antología de Cuentos de Bolivia y Ecuador (2015).

En 2017 fue responsable en calidad de compilador de la antología Sed y Sangre, Cuentos de la Guerra del Chaco. Fue colaborador por más de diez años de diferentes suplementos literarios como Fondo Negro y Letra Siete. Ha publicado en revistas literarias de Bolivia y Latinoamérica como Pie Izquierdo, Letralia y Otro Arte. Actualmente tiene en preparación un libro de cuentos y otro de poesía.