Los territorios de la memoria

Mar 24, 2019 Anark Patas en el barro 0

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Otro 24, otro Marzo gris (Anarka retiene esa pesadumbre otoñal desde hace años).

Lleva tiempo recorriendo palabras, hilándolas, reconstruyendo historias, ha andado por territorios levantando escombros para juntar piezas, voces escurridizas. Desde entonces piensa: “esta tarea (minuciosa) de muches como ella,  es la evidencia  devastadora de la perversión sistemática de la desaparición en todo su sentido, pero también es resistencia en praxis amorosa, y eso es territorio irreductible. Este texto finalmente viene a dar cuenta del diálogo permanente de las memorias, sus piezas encontradas, las que restan, las que quizás nunca encuentre y sea tarea futura de su hije que pregunta sobre quienes no están para traerlos cada tanto. Este relato desestructurado, a veces confuso, es uno entre los más de 30000 que se continúan escribiendo y para eso, sabemos que hubo/hay que meter las patas en el barro, en territorios dispersos, diversos.

El umbral enorme. La reja que ya no está. La cuadra inmensa.

Mi pecho apretado.  Paredes se derrumban sobre mí.

Mirar o ver….

La Cuadra. Días, horas, minutos, segundos, cómo saberlo. Tabicado, maniatado. Suponiendo, imaginando, oyendo, pensando, sintiendo. Planificada deshumanización. Cientos. El piso y las paredes lo dicen, me lo susurran, puedo oírles.

No recuerdo ningún relato sobre tu estar en este preciso lugar. Algunas frases no se si las dijiste o las leí.

Alguien preguntó tu nombre o vos lo hiciste.

Alguien arrimó su cuerpo al tuyo o fuiste vos.

Uno/una te convidó un mendrugo o tu mano lo compartió.

Escuchaste otros gritos o fueron los tuyos retumbando.

Al fondo los baños y piletones. Único espacio y tiempo para la intimidad de los cuerpos, para el roce compañero. Intimidad quebrada en mil cristales por los ojos perversos de tus carceleros.

Esa suerte de extimidad allí padecida y mi reflejo en los espejos, desmoronaron por algunos minutos mi yo, la armadura.

Respiré cada olor, los reconocí, me ahogué.

Espacio sin espacialidad.

Allí nadie estaba solo.

Retrocedo exactamente sobre mis pasos. No me animo a recorrer más allá de esas baldosas. Leo nombres y mensajes en las paredes que te recuerdan en otros y otras.

Quisiera un corcho quemado (como cuando niña) para ponerte algo simple como “Papi”

Quisiera recordar más tus palabras de cuando allí estuviste, quisiera ser la de ahora ayer para preguntarte.

Todo ese tumulto de pensares me acosan, me ablandan como ternura y dulzura.

Y esta re-interpretación es una batalla que ganamos. Que les ganamos.

Esto es irreductible.

Una calle empedrada (hoy cubierta de barro) era por donde ingresaban los secuestrados después del viaje en baúles o piso trasero de los vehículos, tabicados, maniatados. A menudo, como vos, después de haber pasado por algún otro centro clandestino de detención (D2, Campo de la Ribera, etc).

Así funciona por momentos la memoria y su reconstrucción. La cronología y el espacio no son significativos, no lo explican todo aunque son ese todo. El trauma transforma en esquivos esos convencionalismos.

Cada pie apoyado en estas piedras, su sonido, su desliz y fragilidad, son ahora un recorte seguro. Esta fue tu primera puerta al infierno, no la tercera de mi rompecabezas.

Prefiero pensar que estoy

 liberándote.

Cada vez que metemos las patas en el barro de la memoria, que dialogamos con ella en este aquí y ahora, a veces brutal, a veces desobediente, a menudo doliente, estamos liberando a nuestros compañeres, estamos apareciendoles y con elles cada une de nosotres.

happy wheels

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