Semblanza de Eduardo Mignogna: escritor y cineasta poco reconocido en el país.

Feb 05, 2017 Eduardo Paganini El baúl 0

---

Probablemente por compromisos varios, allá por el 2001, nuestro tradicional periódico mendocino lanza toda una primera plana en su suplemento especializado para promover y respaldar la proyección en el medio de una película de un director, porteño y no tan conocido en el ámbito del cine comercial. Pero hoy, a la distancia, y calibrada una justipreciada valoración de Eduardo Mignogna, fallecido cinco años después de esa nota, se puede afirmar que la misma resulta un magro homenaje a un creador de su talla. 

 Eduardo Mignogna, escritor y cineasta en ese orden, como le gusta definirse, combate en silencio contra la ansiedad. “La novela La Fuga la escribí después de la película Sol de Otoño y antes de encarar el rodaje de El Faro, entre una y otra cosa”, cuenta,

Todas las mañanas, desde que deja a Gastón, su hijo menor en el colegio, y hasta las 11, cuando comienzan a sonar los teléfonos de su oficina, Mignogna escribe, proyecta, sueña cuestiones personales de espaldas al mundo. Es decir, que mientras ahora La fuga está en boca de todos, el tipo ya tipea una historia que se llamará El Viento, sobre el vínculo de un abuelo llano de campo adentro y una nieta urbana y problemática. “Es cierto”, dice, como si se sintiera descubierto.

De adolescente jugaba al básquet y escribía poemas en silencio. Los amigos se ponían de novio, como para casarse y él viajaba a Europa, en busca del pueblo de sus abuelos. Hace las cosas a fondo y trata de olvidarse.

“Lo que sigue a la primera copia de una película o a la salida de un libro es superfluo”, se ataja, buscando convencer. “Siempre es reconfortante tener la espalda apoyada”, admite Mignogna, para referirse a los entramados que rodearon la escritura de la novela La Fuga primero y la filmación de la película, después.

Lo cierto es que a esta altura de los hechos, ya nadie sabe muy bien, ni siquiera el propio Mignogna, qué cosas son ciertas de aquel escape grupal en la vieja cárcel de Las Heras y Coronel Díaz[i] en abril del ‘28, y cuáles han sido imaginadas en este departamento de la calle Cerviño. “Traté de legitimar con secuencias reales la ficción. Me apoyaba en restos y fragmentos verdaderos porque existió la cárcel, existió la fuga, pero lo que yo quería era contar, de manera atractiva, esa época de fugados, ese tiempo donde había códigos propios y hasta cierto romanticismo en la vida de esos estafadores y anarquistas. Era otro mundo”, dice sin ninguna ingenuidad.

Caminaba, entonces, cuando le faltaba letra, hasta la plaza donde antes se levantaba la cárcel, revisaba diarios, pedía fotos, se encerraba horas en el Archivo General de la Nación. “Es impresionante revisar diarios viejos, porque no hay que esperar nada Hoy encuentran un cuerpo en Ensenada, dos días después, cinco minutos de lectura, y detienen al esposo, seguís leyendo y al quinto día, aparece un amante. Y al octavo, se resuelve la historia. Apasionante —repite Mignogna—, apasionante”.

Búsqueda de identidad

El padre de Mignogna fue pianista de tango. La madre, ama de casa. “Mi viejo fue uno de los que reemplazó a don Osvaldo Pugliese en tiempos en que el maestro estaba preso por cuestiones políticas. Fui humilde, pero no pobre. Y recuerdo a mi madre, los sábados, cuando había bailes al aire libre mirando el cielo por las mañanas. Si había buen tiempo, mi viejo tocaba y se resolvían algunas cuestiones de dinero…”.

De chico, bicicleta —una pasión que aún ejerce— y mucho básquet en el entrañable Gimnasia y Esgrima de Villa del Parque que Mignogna pide, casi exige, en el único requisito de tres horas de charla, que no se deje de mencionar. Y ya a los 14, comienza a trabajar en un estudio jurídico. Cabecera de playa para una imaginaria carrera de abogado que sucumbió antes de empezar. “Me volví muy pesimista con el tema de la justicia. Hice contacto con gente que no hubiera podido defender. Alguien confesaba una historia horrorosa y había que pensar una estrategia de defensa. No quería saber nada… Un simulacro, una ficción como la que llevás adelante ahora… Pero no había creación ahí. Sentía, en realidad, que se jugaba con el alma de las personas involucradas”.

Estudia un poco de sociología, otro poco de periodismo en un instituto privado, pero el joven es acechado por algún vacío inexplicable, una ansiedad por saber quién era que lo arroja lejos del patio de su infancia. “Y llegué al centro de Italia. En Campo Basso descubrí Riccia , un pueblo que era casi la matriz del apellido Mígnogna. Y constaté que eran ciertas las dos famas de la familia que me anunciaban camino al pueblo. ¿Cuáles eran? La generosidad y, después, golpeaban la mesa. No sabían cómo decírmelo. Son toscos, algo duros, decían. La ignorancia de los Mignogna, en Italia, es legendaria”.

Vuelve, comienza a entender que lo suyo es escribir, gana algún premio literario, publica su primer libro. Aunque al tiempo, empujado por los años del horror, tiene que hacer de nuevo las maletas. Con más apuro. La palabra maldita, exilio, aparece esta mañana soleada.

“Por pudor, hablando de esos años, siempre digo que escribí un libro sobre Nostradamus, que vendí cosas con un gitano por la calle. Cuento un relato pintoresco. Pero también es verdad que mi hijo mayor, de mi primer matrimonio, había quedado aquí y fue algo que me llevó años reparar. Y que recuerdo caminatas tristísimas por Madrid o por Roma, agobiado por el peso de no saber qué hacer para ganarme la vida”.

Lo cierto es que en este segundo viaje, de 1976, termina de hacer las paces con su pasado. Con la partida de nacimiento de su bisabuelo, a fines de los setenta, se empecina en sacar la ciudadanía italiana. Fue como un ritual. Le pidió a su segunda mujer que no lo acompañara, que era un trámite en soledad.

“Me presenté en la comuna de Milán, cerca de la plaza del Duomo, y sabía en qué restaurante —el Biffi— iba a ir a comer después, y qué pasta iba a pedir, y qué vino tinto. Y fue bárbaro porque dos oficinistas, la señora Rita y un viejo con mangas blancas, abrieron un oporto y decían, ‘auguri, auguri’ y brindaban porque había llegado un nuevo italiano al mundo. Y cuando me crucé al restaurante y me senté solo y pedí mi comida, y pedí mi vino, me di cuenta como nunca antes que era fatal, absolutamente, argentino”.

La vuelta

Regresa para filmar. Y filma. Y, dice, para bien o para mal, que su obra cinematográfica no ha sido más que sucesos argentinos, anécdotas del Río de la Plata. “Todas las historias han estado ubicadas aquí”, recuerda. Y se apoya mejor en la mesa, decidido a contar.

Hace un tiempo regresó de un viaje por España. Y cuando volvió, un sábado, se encontró con su mujer, Graciela, y sus cuatro hijos. Era de mañana. Y salió en busca de la carnicería, porque se imponía el asado. Y miró todo, como por vez primera. Madres con sus chicos, oficinistas de jogging de colores eléctricos y zapatos, señoras con changuitos que hablan de más; no dejó de ver cierto miedo, actitudes exageradas de gente insegura, y miró aún más, y puteó y se alegró y se dijo, en voz alta, que éste era su lugar.

“La verdad es que cada vez más quiero filmar Buenos Aires. Sus dramas y bellezas, la luz del invierno de aquí, las casas y las calles. Que se vean los nombres y los números si es posible. Ya sé, ya sé. Serán películas de bajo costo, con alto riesgo, pero no quiero filmar ni otra gente, ni otras calles, ni ninguna otra cuestión”.

El director del momento Por Camilo Sánchez Especial para Los Andes La Fuga, su última película, se estrenó el jueves pasado. Escritor y cineasta, tiene detrás una vida de exilio y búsqueda. Para adelante, las ganas de contar el país en el que vive. Rodaje complicado Aunque persisten las dudas acerca de la invención de la historia que narra Eduardo Mignogna en su novela (se dice que tal fuga no existió en realidad, pero no falta quien asegure que conoció a esos presos), el dueño de esa fantasía quiso ser excesivamente riguroso con la época, con la arquitectura, con la imaginación ajena. Puso su norte en el sur, y exigió que los siete protagonistas viajaran a Ushuaia (el penal es el más parecido al que se describe en el libro), aunque la nieve, finalmente, quedara fuera de cuadro. Corría la primavera de 2000, el pronóstico para esa semana hablaba de templado, sol, nubosidad variable. Ley de Murphy mediante, aterrizó en Tierra del Fuego el avión del dream team y cayó una terrible aguanieve que duró cuatro días. “Hay que retocar también esta toma”, decía Mignogna, mientras de la boca de Miguel Ángel Solá salía un humito que nada tenía que ver con el verano del ‘28 que pergeñó el fanático de Ríver. A metros de ese patio carcelario, no alcanzaban las frazadas para abrigar a Ricardo Darín: después de ensayar cuatro veces la escena de las duchas (en la que hay un intento de violación), con cuerpos al desnudo, se acabaron los 90 litros calientes del termotanque y se filmó a 14 grados bajo cero con agua helada. Quedó como la anécdota del rodaje el momento en que hubo que plantar dos palmeras tropicales, en Tierra del Fuego, para darle un marco de ficción. La última escena se rodó en un lugar extraño: la morgue del Hospital Moyano. “Qué lugar raro, qué olor en el aire que nunca volví a sentir” recordó Mignogna. Lo cierto es que nadie  del equipo quería instalarse demasiado en el lugar. Pero el cine invade todo. A las seis horas, el equipo se adueñó del espacio y hasta hubo champán y masas en ese espacio hostil a cualquier festejo. El cineasta recuerda el gesto de un asistente, él repitió el ritual de todo cierre de filmación. Una frase de rigor, que marca una especie de continuidad. “Una más”, le dijo. Un crédito para la película que viene.

 

El escritor que siempre vuelve Por Raquel Garzón En 1971, cuando el cineasta Eduardo Mignogna aún no había nacido, Mignogna el escritor —treintañero y primerizo— ganaba el Premio Marcha, en Montevideo, con su novela En la cola del cocodrilo. Después siguió escribiendo, sumando premios y forjando un estilo sutil en el uso del lenguaje —casi un personaje más de sus historias—, sobre temas cotidianos y definitivos: el amor, el honor, los desgarros, la traición que quema, la ternura que apacigua y el velo de la soledad que —como la muerte iguala—. Cuatro años más tarde llegaba un segundo libro —Cuatrocasas— y dos premios más: uno de ellos con Juan Carlos Onetti entre los jurados, el Premio Casa de las Américas de Cuba. Ese hecho políticamente sospechoso lo dispara al absurdo y al exilio. Entretanto el libro —que traza el conmovedor fresco de un pueblo rural, comido por la miseria y el olvido— inicia un largo camino de silencio, que se reparará con su publicación, 25 años después. De regreso en el ‘81, Mignogna empieza a hablar con imágenes y el cine puso al escritor entre paréntesis. Pero volvió con La fuga, la novela ganadora del Premio Emecé 1998-99, ahora convertido en filme. Un relato atrapante. Escritor de pocos libros y de muchos cuentos (18 son los episodios que narra en Cuatrocasas; 15 las vidas que sigue en La fuga, uno por cada preso en estampida), Eduardo Mignogna es, en fin, un estupendo contador de historias, de malandras, pibes de barrios o difuntos. Alguien que hace una función de gala del relato, así en el cine como en la página.

Fuente: (C.C.), Eduardo Mignogna, Mendoza, Diario Los Andes, Suplemento Espectáculos, 29 de mayo de 2001.

[i] Se refiere a la vieja Penitenciaria Nacional, ubicada en la Ciudad de Buenos Aires. Cerrada en 1962, derruidas sus estructuras yace hoy el Parque Las Heras.

happy wheels

---