Lo oblicuo

Abr 04, 2016 Marcelo Padilla Recomendada Comentarios desactivados en Lo oblicuo

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Este país se hizo así: en la complejidad entenebrada, como una telaraña con insectos en disputa por el sentido del tejido. Con sangre se impuso un orden y con sangre se resistió para darlo vuelta. Un Winchester entro una vez y luego fueron miles para asesinar a los indios. Nació la servidumbre y el esclavismo para disciplinar a la manada. Se armó un Estado a la medida de los intereses de los ganaderos y comerciantes portuarios. Bajo la tierra, las montoneras del interior, los harapientos. La cabeza del cacho exhibida en Olta. Y muchos más descuartizados. Pero en nuestro “estar en el mundo”, somos esos que respiran bajo la tierra. Porque la manada no se reduce, se multiplica en las tropelías y en los desánimos. En este país se cogió mucho y por eso la plebe es inmensa como el mar, es el piélago inaccesible. Inmigrantes de todos los países, de los prósperos y de los emergentes. Inmigrantes somos todos los descamisados y ahí anida una poesía escondida que nadie podrá adueñársela, porque es colectiva. Se llama Memoria. La poesía Memoria es la que late en las calles de las urbes y en la ancestralidad del sur y el norte. El “mero estar” no es histérico. Son las clases acomodadas, y las que lograr subir un poco su precio en los vaivenes del péndulo, las que se transforman en mercaderes y profetas del miedo, las que por vivir “bien”, viven mal. Los que generan miedo, porque ellos tienen miedo. ¿A quién? A la poesía de la Memoria. La que escribieron los miserables arácnidos que tejían oblicuamente el entramado. Por eso este país se hizo así, con ese semáforo que daba rojo y algunos no frenaron. El consumo es el enemigo íntimo, los artefactos, los objetos. Esa fantasía del bienestar. Sí, la calidad de vida. Pero la calidad de vida tiene una dimensión planisférica, rota, cambia de estación y por momentos se transforma en “la mala vida”. Pero esa manada insoportable es la que da la sangre para las transfusiones a las nuevas generaciones. Es “la seducción de barbarie”. Es nada más ni nada menos que el ciclo vital de los que no asumen la pauperización de su cultura y resisten. Semicoloniales también somos, por eso a cada santo una vela y a cada virgen un ramo. En la cloaca, en los espacios subterráneos, en las cuevas bajo tierra del hormigueante pueblo, está el secreto del poema. No está escrito, no está impreso, se recicla en el silencio y, sin darnos cuenta, lo terminan voseando los que menos imaginamos. Dentro del volcán, dentro del océano, en los ríos que atraviesan el corazón del país, está el laberinto que da sentido a esta levedad del ser. Ahí está, para armar una y mil veces, eso que llamamos PATRIA.

happy wheels

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